JUEGO DE VOCABLOS

Cada cual tiene sus héroes

2006-06-30T01:39:00.000+02:00

En ocasión memorable hice reir a una bella dama so pretexto de lo que voy a contarles. Fíjense que a la derecha vuestra, en blog vandalero de un servidor, se destaca entre Categorías la sección 'Héroes'. Naturalmente, mi intención es abastecerla a base de personas o personajes que han marcado mi vida y acaso me han hecho ser como soy: empezando por mi padre -al que no pienso compartir con ustedes-, y terminando por, pongamos que José Bono, el último héroe al que he decidido hacerle un hueco en mi lista; mas resultaría harto desconsiderado pasar por alto otros nombres como Ibáñez, Quino, Serrat, Joaquín Sabina, Larra o Arturo Pérez-Reverte.

Todos ellos altamente respetados y admirados por el que suscribe, pero que no le llegan ni a la altura del zapato a quien me refiero en las primeras líneas del presente escrito. Ése del que hablo es un Héroe, así, con mayúsculas. Y en realidad hay muchos como él, no se crean: hoy día están por todas partes. Es curioso.

Bueno, les cuento desde el principio. Como les decía, una noche tan maravillosa como lo son todas nos acompañaba a Noa y a mí mientras pasábamos el rato distendidamente sentados en un banco. Entonces, ocurrió que mientras un servidor disfrutaba de la dulce sonrisa de aquella gallega a la que tuve la suerte de conocer en Chiclana, se nos cruzó él, tan solemne que me hizo sentir una mierda al lado suya hasta el punto de que estuve a pique de decirle a mi acompañante vete con él, no te mereces menos.

El hombre, porque ese era un tío de los pies a la cabeza, llevaba marcha firme, no pestañeaba -y diríase que ni respiraba; ni maldita la falta que le haría- y lucía como signo inequívoco de su grandeza un dantesco colgante de oro puro. Cualquiera que lo mirara perjuraría que no pasaba de la adolescencia, un pringaíllo de no más de media torta de quince años, o sea. Pero él marchaba sobreseguro de que los tacos de calendario no sería un impedimento a la hora de gobernarnos a todos, de que todos y cada uno de nosotros estuviéramos a su merced.

En esa milésima de segundo que equivale al tiempo en que lo analicé a ojo avizor, también acordé de su flaca figura. Y me dije, hay que ver. No pesará ni 60 kilogramos y sin embargo no hay cristo que le tosa. Seguro. Quién iba osar a hacer tal cosa al insigne Señor de Dragones, denominación que le otorgué a tenor del terrorífico dragón que lucía en su brazo derecho y que impregnó en mí un temor aciago que me recorrió desagradablemente hasta la última vena de mi cuerpo.

Eso sería asunto de menor consideración, por otra parte, de no ser por lo que, en verdad, lo distinguía como un ser superior que ríete tú del soplagaitas de Florentino Pérez. Su mirada. La mirada de quien nació ya batiéndose en duelo, ha salido triunfante de mil batallas, ha conquistado cien barcos y mil cadáveres ha rematado bajo sus rodillas y su enorme polla. Ese semblante inequívoco que, paradójicamente, concordaba increíble similitud con el de un desdichado subnormal -con todos mis respetos hacia ese entrañable colectivo-, que por lo cruel del destino con su persona siempre mantienen la boca abierta y la mirada perdida.

Me desentiendo de cuál habría podido ser la razón por la que ése y otros muchos pasan de ser, en cosa de un día para otro y aún en tierna edad, un tipo normal a creerse Goku, el superguerrero más poderoso del universo. Pudiera ser el tatuaje que lucía, el cual señalaba inequívocamente su fuente de poder; asimismo, acaso se tratara del hecho de que se hubiera apuntado a un gimnasio no hacía mucho, y las pesas y los músculos y el espejo que te dice sal a la calle, tiarrón, hacen mella; y no descarto en última instancia que el gafitas de su clase sucumbiera ante su enorme poder en días recientes y le hubiera cedido amablemente 2 euros pa su bocata, y de ahí su mirada cuasi asesina. Yo maté a la cartera de aquel tonto del haba.

Y con todo, al cabo, ¿quién narices era yo para juzgarlo? Para juzgarlo a Él, vengo a referirme. Empero, caí irreversiblemente al tejido de sus redes rebosantes de magnificencia, y así le confesé a mi fémina de aquella noche: "Mira, ese que va para allá, es mi héroe. Oye, cada cual tiene los suyos; unos a Superman, otros a Spiderman, los hay que prefieren a Batman... pero yo lo tengo claro: me quedo con el Señor de Dragones, que acaba de pasar por delante nuestra". Aún me pregunto el porqué de que Noa se rilara de risa antes de darme un abrazo.

La Feria del Libro

2006-06-30T01:29:00.000+02:00

Impresiones sobre la pasada Feria del Libro sevillana

La otra mañana desperté y concluido el insalvable ritual diario que comienza en el baño y termina con la última cucharada de chococrispis, pasando por el periódico, decidí darme un garbeo por la Feria del Libro de Sevilla, ubicada este año en la Plaza del Triunfo. Un servidor, linense a mucha honra, no es doctor en materia de localizaciones y se me antoja harto complicado valorar si susodicho evento estaba mejor colocado antaño en Plaza Nueva; digo esto a cuenta de que algunos argumentan que allí se encontraba más expuesta al público y donde este año luce sólo favorece a los guiris y a la galería. Pues oigan, a mí me gustan las galerías. Y me fascina la Plaza del Triunfo, lugar por el cual da gusto transcurrir rodeado de árboles, de la inmensa y magna Catedral y fachadas de castillos que lo hacen a uno sentirse pasear por aquel Madrid del siglo XVIII, con tabernas por doquier, y a tímpano avizor bajo el manto de la noche oyendo el resonar de las espadas de los viejos y desdichados soldados de Flandes.

Los recintos que allí había, todos y cada uno de ellos repletos de libros, estaban armoniosamente dispuestos en torno a la plaza y la ocupaban apenas sin dejar libre un ápice de terreno; y justamente en el centro se emitía, en vivo y en directo, un programa de radio, el cual dirige Olga Bertoméu en Canal Sur. Contaba la tertulia con invitado ilustre, Juan Eslava Galán (soberbio escritor y amigo de mi admirado Pérez-Reverte), y con un par de colaboradores más a quienes desconocía; amén de con una joven escritora que -tal como la promocionaron- prometía sobremanera. Una tal Eva Pérez, columnista del diario El Mundo, quien acaso causará que me arrepienta dentro de un tiempo por no haberle pedido un autógrafo cuando tuve ocasión. Así que esperemos que no triunfe. Sí que me aventuré en alarde de gallardía a estrecharle la mano a Eslava Galán, entre la marabunta de gente que por allí deambulaba, y al que le dije: “Déle recuerdos a Pérez-Reverte de parte mía, don Juan”. Menudo imbécil el fulano éste, me da a mí que hubo de pensar sobre mí el autor de Historia de España contada para escépticos, obra que estuve a punto de comprarme no hace mucho; y que en aquel momento lamenté no tenerla entre mis manos, para así poderle haber pedido una firmita. Llevaba encima guardado en la maleta un escueto libro de poesías de Fray Luis de León, pero a un escritor no se le debería pedir que deje su sello en un libro que no sea de cosecha suya.

La charla que vertieron los locutores andaluces fue siempre amena, interesante y agradecida de escuchar, y allí me mantuve recto, en primera fila, desde que dio comienzo hasta que desconectaron los micrófonos. Abordaron numerosos temas que navegaban entre lo cotidiano de la vida, los libros, la educación, o la propia Feria del Libro que les rodeaba. Y que a mí me quedaba por degustar. Así que, sin perder un solo instante más, me levanté raudo de mi cómodo asiento y comencé a visitar cada uno de los estantes, encontrándome a mi paso un poco de todo; pero todo novelísimo, y no muy distante de lo que uno se puede topar entrando en El Corte Inglés. De hecho, en la feria también hizo acto de presencia el gran almacén, que contaba con su propio rinconcito entre tanta editorial modesta y desconocida. Uno de los recintos libreros que más me llamaron la atención fue, paradójicamente, uno en cuyos estantes no se visualizaba libro alguno; o, para ser más exactos, lo que no había era libros al uso, sino libros de desproporcionadas dimensiones y, ergo, de disparatado precio. Eso sí, su valor estaba plenamente justificado, ya que el director-dependiente de dicho estante tuvo la amabilidad de enseñarme pacientemente, y aun de explicarme delicadamente, el contenido que se hallaba en uno de esos colosos objetos de que disponía. Puesto sobre la mesa y una vez abierto y desnudo todavía causaba más impresión, y ya un servidor se rilaba de entusiasmo cuando le explicaba el viejo señor que aquello que tenía ante mis ojos no venía a ser sino fiel reflejo de pergaminos históricos y verídicos, cuya verosimilitud en apariencia no llevaba al engaño. Como verbigracia les contaré que una sola hoja arrancada de cualquier libro no de los grandes, sino de los enanos –que asimismo los había-, tenía un coste de 3 euros. Aunque quien escribe estas líneas terminó tomando la drástica –y lamentable a todas luces- decisión de malgastar esas tres monedas que en mano llegué a sostener en un Kit-Kat y un Bio-Frutas para paliar el hambre que acecha a media mañana. Cosas que tiene uno, y ni siquiera uno llega a comprender.

En fin. Obvia aclarar lo alto recomendable que me resulta pasar una mañana como la que he relatado; y por tanto, lo efusivamente que aconsejaría darse un rodeo a todo el mundo por allí... ya la próxima primavera. Merece la pena. Aunque a la vez deberían huir de la herejía y no desdeñar la venerable Feria del Libro antiguo a la que les emplazo a ir el próximo mes de octubre: ahí se hallan las verdaderas obras cumbres. Y también estará un buen amigo que allí trabaja y a quien me veo en el compromiso de promocionar. Dicho sea, tan sólo, de paso.

Caballero de espuela dorada

2006-06-30T01:10:00.000+02:00

Dícese del que siendo hidalgo era solemnemente armado caballero. José María Gutiérrez Guti llegó al Real Madrid años ha, cuasi en consonancia con el caballero en plaza Raúl González, y mientras que el último ha llegado a ser símbolo y bandera del club, con todas las de la ley, el rubio de cabello brillante se mantuvo incesantemente relegado a la fría sombra, desde la que se iba alimentando paulatinamente de madridismo, así lo ha demostrado durante tantos años en los que se ha ganado la titularidad no concedida a la postre, envuelto en una situación de la que muchos habrían salido espantados, cabalgando en el horizonte a grito alzado perjurando rechazar hasta los blancos manteles.

Por antonomasia se ha distinguido este mozo por su rebeldía, por su carácter raudo en mal aventurarse, a veces en plena batalla y que no le ha costado acaso varias expulsiones y la repudia del respetable. Mas los genios son así, se saben magnificentes y les consta que serán por siempre unos incomprendidos, así muchas de la grandes hazañas de la Humanidad no han sido reconocidas a sus legítimos autores tras muchos años difunto el meritorio. Afortunadamente, pese a que el aquejo de muchos sigue latente, la añeja y exigente plaza del Bernabéu empieza a considerarlo hijo pródigo, a la par que crítica y aficionados lo resguardan bajo su regazo. Ya iba tocando.

Artista incombustible y para todo, con su distinguida clase a cuestas se ha ido moviendo de la mediapunta a la delantera, donde dejó goles brillantes y en abundancia para no ser ése su rol natural; de la delantera al centro de la plaza, demarcación en la que movió los hilos del equipo que ni un ventrílocuo; para a posteriori volver a brillar con luz propia en su zona predilecta, que es la primera citada al comienzo del presente párrafo. El caso es que siempre hubo caballeros extranjeros de mayor índole que él, sobre el papel y –en ocasiones- tan sólo de cara a la galería. No fue el caso de su aislamiento cuando la llegada de Beckham (caballero de gran cruz) o de Zidane (maestro de caballeros), pero sí fue especialmente deshonroso y doloroso cuando se le sustituyó de un día para otro por Gravesen (caballero de mohatra a todas luces).

Añosa es la tendencia de muchos, la mayoría seguidores del Real, de encasillar a Guti como irregular en sus faenas, a su vez que él los ha ido callando a todos regularmente hasta el día de hoy. En elegancia sólo comparable al rey Zizou dentro del actual plantel merengue, en este reino no hay en nuestros días señor más valioso que el hoy capitán, a tenor de la edad que va cumpliendo un monarca que en breve cederá su trono a un heredero. Que no será Gutiérrez pues ni yo mismo, escudero incansable suyo, oso afirmar que haya sido nunca el mejor, pero siempre ha sido un bravío caballero de espuela dorada.

Cualquier tiempo pasado fue mejor

2006-06-11T13:10:00.000+02:00

http://www.casadeedu.com/sintonias_musicales_de_nuestra_infancia

El otro día me topaba con esta página web en la que me encontré un insigne buque de nostalgia, donde los que añoramos tiempos pasados que fueron mejores nos regocijamos en el recuerdo, y a la vez nos concienciamos de la dantesca diferencia entre las producciones televisivas de antaño y las de nuestros días. Porque los dibujos de animados que emiten ahora son una puñetera mierda, dicho sea sin paliativos.

Tanta producción japonesa y tanta chusma. ¿Dónde quedan los dibujos animados hechos a mano, artesanales creaciones elaboradas con el corazón y no con el ordenador?

Ya me encargaré, cuando llegue el momento, de desempolvar mis viejas cintas VHS para que mi hijo se eduque y disfrute con estas maravillas que ya, por desgracia, no las hay. Aquí lo dejo escrito.

Wii

2006-05-21T22:18:00.000+02:00

Disipadas todas las dudas habidas previamente al concierto del E3 en Los Ángeles, el cual se celebró hace apenas una semana, ya sólo queda mirar hacia adelante. Tras años de incertidumbre en el sector, Nintendo desveló todos los enigmas que rodeaban a su nuevo sistema, cuyo nombre en clave durante mucho tiempo fue Revolution, y que finalmente vino a llamarse Wii. Se anunció en conferencia oficial que el plazo establecido hasta que vea la luz en las tiendas de todo el mundo es aproximadamente de medio año; y el abajo firmante naufraga entre los dos extremos en cuanto a previsiones de éxito: creo que Wii, antes que mantenerse en la línea de ventas en que se mantuvieron sus antecesoras Nintendo 64 y GameCube -es decir, colocadas en medio y sin hacer excesivo ruido-, triunfará o fracasará. Así, sin paliativos: el ocaso o la victoria rotunda, campeón de Liga o el descenso. Una cosa u otra.

Si los habitantes del país del Sol Naciente la atisban con ojos de ser la novel una NDS de sobremesa, arrasará. En cambio, si la contemplan como una más, no resultaría grotesco prever que esta vez Nintendo se puede pegar el batacazo, tal y como le ocurrió a otra mítica como Sega. Esto último se me antoja harto improbable porque, al cabo, Nintendo goza de mayor público que la respalda, mas todo puede darse cabida en una batalla entre colosos como la que se avecina.

Wii me parece más de lo mismo: un nuevo Mario, otro Metroid, ora Smash Bros. lavado de cara, vigésimo Zelda. Y luego asomarán las correspondientes nuevas ediciones de Mario Tennis, Mario Kart, Mario Golf, Mario Party, y demás etcéteras. Ya saben. La Gran N debería utilizar a sus buques insignias, sus personajes de toda la vida, o sea, para aventurarse en nuevas empresas.

Sin embargo, por otra parte considero que no les quedaba otra que hacer lo que mismamente han hecho: alimentar ilusión en cantidades industriales en base a que iban a montar una revolución sin precedentes en el mundillo, y luego sacarse de la manga un producto innovador como el Wiimando. Esa era, en verdad, la única alternativa que les quedaba: para ofrecer poderío tecnológico ya están PS3 y Xbox 360.

Nintendo ha jugado las cartas de que disponía, ni más ni menos. Una vez descubiertas a plena luz, ahora sólo cabría esperar que el ciclo del reinado de Sony asome a su crepúsculo, al consumidor le hastíe el rollito PlayStation y busque algo nuevo: lo cual viene a ser Wii. La nueva máquina de Nintendo resulta atractiva físicamente y acaso en concepto de juego. Ya sólo queda comprobar si al personal le termina atrayendo la propuesta que nos invita a disfrutar.

¡Es que la Selección jugaba con cinco menos!

2006-05-21T02:52:00.000+02:00

Siempre he sostenido la opinión de que el portero vale por cinco futbolistas: si erra un delantero "no pasa nada" (subrayo el entrecomillado), porque el resultado sigue siendo el mismo y ya habrá más ocasiones. Un delantero malo, al cabo, no es más que un mal menor. Pero si la caga un portero posiblemente al equipo le cuesta un gol. Vital figura la del arquero pues, y por eso creo que España en Corea (recuerden que nos apeó un árbitro, no una selección) y ahora en Alemania tiene con Iker un seguro de vida; el más seguro de los seguros de vida, además.

Este artículo viene a cuento de mi deseo expreso de denunciar que Zubizarreta ha sido acaso el peor portero de la historia de España. Rediós, si ya en el Mundial de Méjico hizo esto:

http://www.youtube.com/watch?v=IhyBtWdA5fk&search=Selecci%C3%B3n

Y luego no se olviden del glorioso USA' 94, cuando España contaba entre sus filas con Hierro-Nadal -la mejor pareja de centrales que un servidor haya visto en su vida-, Sergi, el gran Pep, el inmenso Caminero -que en yankilandia se salió literalmente del pellejo-, etcétera. Un equipazo de armas tomar, oigan. Más por cojones que por otra cosa, y es que cuánto hace falta en el fútbol tener dos redaños ahí bien puestos.

¿A razón de qué nos costo caer eliminados en cuartos en aquella cita? Bien, las cosas claras de antemano: Italia siempre fue una señora selección y desde entonces les tengo pánico a nuestros vecinos, y en esa selección italiana jugaban Gianluca Pagliuca, Franco Baressi, el mejor Paolo Maldini, Costacurta, el joven talento Albertini, y a la cabeza el maestro Roberto Baggio.

Mas hagamos cuenta de cómo fueron los goles: el primero sucedió a raíz de un lanzamiento lejanísimo de Dino Baggio, que le faltó un ápice para golpear el balón desde el patio de mi casa; pero al bueno de Zubi le pesaba el culo y prácticamente se desplomó en el aire en pleno salto. El jovencísimo Cañizares y un Lopetegui que se había salido en la temporada correspondiente con el mítico Logroñés observarían el bochorno desde el banquillo. Supongo que descojonándose, y con razón. El segundo gol salió de un pase que le brindó no recuerdo quién a Roberto Baggio, quien bailó a Zubi como le salió literalmente de los cojones. Abelardo no llegó a un balón que ya estaba destinado a ser gol. Y luego ese descarado codazo del hereje de Tassoti a Luis Enrique, que fue penalty como todos sabemos, y que se dio prácticamente en el último minuto del partido.

En fin, que lo digo en plata: el manta de Zubizarreta nos costó el Mundial de Estados Unidos. La furia española, tal y como denominó al combinado español la prensa extranjera a posteriori de ese campeonato, tuvo que hacer las maletas por mor de un futbolista viejo y que siempre fue irritantemente torpe bajo los palos. Eso sí, él y Clemente eran coleguillas y el amic Javier no podía dar de lado a su compadre, quien además estaba a pique de batir todas las marcas establecidas y por establecer en cuanto a número de internacionalidades.

Así que -esto ya fue el dislate con todas las letras- casi un lustro después, ni corto ni perezoso, se lo volvió a llevar a Francia. Y de nuevo Andoni titular indiscutible, sólo faltaba. Ahí, con un par. Y lo que ocurrió en el partido frente a Nigeria no hace falta siquiera recordarlo, así que permítanme pasarlo por alto porque me da náuseas tan solo recordarlo efímeramente. Y es que mi opinión sobre Clemente se mantiene intacta: lo considero un gran entrenador, pero es un cabezón de la hostia bendita (mi abuelo dixit).

Todo esto es lo que tiene contar con un buen guardameta o con un cantinflas como Zubizarreta. ¿Y saben dónde está lo más gracioso del asunto? Pues está -estaba- concretamente localizado en la propia España. Estuvo en nuestro país cuando Méjico en el 86, cuando Estado Unidos en el 94 y cuando Nigeria en el 98, aunque por entonces ya estaría retirado; pero desde luego, el inmenso Paco Buyo era mejor que Zubizarreta hasta cojo y con ochenta tacos de calendario. Y vio en televisión como su primo hacía el primo y dejaba a España a la altura del betún.

La Feria del Libro

2006-05-20T16:46:00.000+02:00

La otra mañana desperté y concluido el insalvable ritual diario que comienza en el baño y termina con la última cucharada de chococrispis, pasando por el periódico, decidí darme un garbeo por la Feria del Libro de Sevilla, ubicada este año en la Plaza del Triunfo. Un servidor, linense a mucha honra, no es doctor en materia de localizaciones y se me antoja harto complicado valorar si susodicho evento estaba mejor colocado antaño en Plaza Nueva; digo esto so pretexto de que algunos argumentan que allí se encontraba más expuesta al público y donde este año luce sólo favorece a los guiris y a la galería. Pues oigan, a mí me gustan las galerías. Y me fascina la Plaza del Triunfo, lugar por el cual da gusto transcurrir rodeado de árboles, de la inmensa y magna Catedral y fachadas de castillos que lo hacen a uno sentirse pasear por aquel Madrid del siglo XVIII, con tabernas por doquier, y a tímpano avizor bajo el manto de la noche oyendo acaso el resonar de las espadas de los viejos y desdichados soldados de Flandes.

Los recintos que allí había, todos y cada uno de ellos repletos de libros, estaban armoniosamente dispuestos en torno a la plaza y la ocupaban apenas sin dejar libre un ápice de terreno; y justamente en el centro se emitía, en vivo y en directo, un programa de radio, el cual dirige Olga Bertoméu. Contaba la tertulia con invitado ilustre, Juan Eslava Galán (soberbio escritor y amigo de mi admirado Pérez-Reverte), y con un par de colaboradores más a quienes desconocía; amén de con una joven escritora que -tal como la promocionaron- prometía sobremanera. Una tal Eva Pérez, quien acaso causará que me arrepienta dentro de un tiempo por no haberle pedido un autógrafo cuando tuve ocasión. Así que esperemos que no triunfe. Sí que me aventuré brío a estrecharle la mano a Eslava Galán, entre la marabunta de gente que por allí deambulaba, y al que le dije: “Déle recuerdos a Pérez-Reverte de parte mía, don Juan”. Menudo imbécil el fulano éste, me da a mí que hubo de pensar sobre mí el autor de Historia de España contada para escépticos, obra que estuve a punto de comprarme no hace mucho; y que en aquel momento lamenté no tenerla entre mis manos, para así poderle haber pedido una firmita. Llevaba encima guardado en la maleta un escueto libro de poesías de Fray Luis de León, pero a un escritor no se le debería pedir que deje su sello en un libro que no sea de cosecha suya.

La charla que vertieron los locutores de Canal Sur fue siempre amena, interesante y agradecida de escuchar, y allí me mantuve recto, en primera fila, desde que dio comienzo hasta que desconectaron los micrófonos. Abordaron numerosos temas que navegaban entre lo cotidiano de la vida, los libros, la educación, o la propia Feria del Libro que les rodeaba. Y que a mí me quedaba por degustar. Así que, sin perder un solo instante más, me levanté raudo de mi cómodo asiento y comencé a visitar cada uno de los estantes, encontrándome un poco de todo; pero todo nuevo, y no muy distante de lo que uno se puede topar entrando en El Corte Inglés. De hecho, también hizo acto de presencia el gran almacén, que contaba con su propio rinconcito entre tanta editorial modesta y desconocida. Uno de los recintos libreros que más me llamaron la atención fue, paradójicamente, uno en cuyos estantes no se visualizaba libro alguno; o, para ser más exactos, lo que no había era libros al uso, sino libros de desproporcionadas dimensiones y, ergo, de disparatado precio. Eso sí, su valor estaba plenamente justificado, ya que el director-dependiente de dicho estante tuvo la amabilidad de enseñarme pacientemente, y aun de explicarme delicadamente, el contenido que se hallaba en uno de esos colosos objetos de que disponía. Puesto sobre la mesa y una vez abierto y desnudo todavía causaba más impresión, y ya un servidor se rilaba cuando le explicaba el viejo señor que aquello que tenía ante mis ojos no venían a ser sino fiel reflejo de pergaminos históricos y verídicos, cuya verosimilitud en apariencia no llevaba al engaño. Como verbigracia les contaré que una sola hoja arrancada de cualquier libro no de los grandes, sino de los enanos –que asimismo los había-, tenía un coste de 3 euros. Aunque quien escribe estas líneas terminó tomando la drástica –y lamentable a todas luces- decisión de malgastar esas tres monedas que en mano llegué a sostener en un Kit-Kat y un Bio-Frutas para paliar el hambre que acecha a media mañana. Cosas que tiene uno, y ni siquiera uno llega a comprender.

En fin. Obvia aclarar lo alto recomendable que me resulta pasar una mañana como la que he relatado; y por tanto, lo efusivamente que aconsejaría darse un rodeo a todo el mundo por allí. Merece la pena. Aunque a la vez deberían huir de la herejía y no desdeñar la añeja Feria del Libro viejo: ahí están las verdaderas obras cumbres. Y también estará un buen amigo que allí trabaja y a quien me veo en el compromiso de promocionar. Dicho sea, tan sólo, de paso.

Atisbando el Mundial

2006-04-15T21:39:00.000+02:00

Ya queda menos para la gran cita, un par de meses, un par de días. En verdad. Así que un servidor, con la humilde empresa de automotivarse a lo bestia, otea el horizonte y analiza. Las hay que sólo por llamarse Brasil, Alemania, Argentina o Italia ya son, de por sí, favoritas. Un chollo, eso sí, que tienen porque se lo han ganado a lo largo de la historia y por ser como son: unos campeones, en este caso, mundiales. Todas ellas han ganado una Copa del mundo al menos en tres ocasiones. Así que ya saben lo que es paladear las más ricas mieles del éxito en esto del balompié, nadie les tiene porqué enseñar a salir al campo a dejarse la piel por su bandera porque la aman. Y ésa es nuestra primera lacra, lo poco que nos queremos. Fíjense que Del Horno pierde el avión, que tenía que coger para llegar a una convocatoria del seleccionador. Imagínense a Ronaldinho faltando a una convocatoria con Brasil: ¿a que no?

A los nuestros les falta mentalidad, carácter, amor propio, tal vez. Cojones. Por eso siempre nos hemos engullido los mocos y, desde luego, así no podremos pasarles por encima a los arriba mentados. Para ganar a esos colosos hay que adquirir mentalización, y buena parte de esta responsabilidad la tiene el seleccionador, y en ese aspecto al menos, yo confío en Luis. Todo es cuestión de que, verbigracia, Torres piense: "pardiez, si con 17 años gané un Mundial sub-17 y fui la leche, deslumbré al mundo y masacré porterías de países históricos en esto del balompié, ¿por qué no iba a hacerlo ahora, que tengo más pelos en los huevos?". O que Xabi Alonso se mentalice y recuerde que con su indispensable colaboración su equipo, el Liverpool, tumbó a todo un Milán en una final de Champions con el marcador adversísimo. O que Cesc se plante, dé un golpe a la mesa y como buena mano derecha de Henry que es en el Arsenal -semifinalista en la presente, oigan-, en el Mundial lo fuera a ser de los delanteros compatriotas. O que Raúl, rediós, esté en forma y saque su incomensurable casta: Yo, líder de un Ejército que ganó 3 Guerras Mundiales en 5 años, ahora le voy a demostrar al mundo lo herejes que son dudando de mi supremacía. Sólo me falta conseguir algo con mi país para que nadie pueda dudar que fui uno de los 10 mejores futbolistas de la historia. O que Xavi se convenza de que si, antes de producirse su inoportuna lesión, fue director de orquesta del equipo de fútbol que mejor fútbol hace en el mundo, también ¡carajo! lo puede hacer con España, si llega con el violín afinado.O que, en fin, pisen fuerte y digan todos al unísono: se van a enterar de quiénes somos los españoles.

Tenemos al mejor portero del mundo, a uno de los tres mejores defensas, al más cualificado organizador, a una de las grandes perlas mozas a nivel mundial, a nuestra particular leyenda al que todos respetan -menos nosotros, curiosamente-, unas bandas que gastan lujo, y sólo en la delantera cojeamos: pero porque nos da la gana. Etcétera. No me creo que este equipo no pueda aspirar a lo que ellos quieran. O se crean.

http://www.as.com/articulo.html?xref=20060423dasdaiopi_10&type=Tes&anchor=dasopiB00

Esto me pasa por llevar tanto tiempo sin jugar

2006-04-02T14:03:00.000+02:00

Resulta que aun me cuesta hacer memoria de cuándo fue la última vez que me eché una pachanga con los colegas, que una vez retirados todos de nuestros respectivos equipos al llegar al bachillerato, teníamos la buena costumbre de acordar jugar un partidito de fútbol una vez a la semana.

Mi abstinencia de fútbol comenzaría en abril del año pasado, cuando me tuvieron que operar de un (sic) tumor óseo benigno, que se me presentó el muy hereje en la rodilla izquierda, así por sorpresa y sin previo aviso. Tras poco más de un mes sin poder andar, aunque sin dejar de lado por ello los bares y el whisky, me recuperé y al cabo de un par de meses ya podía hacer deporte. Y ahí que estuvo el señor verano para evitarlo, con poderosas razones como un calor abrasante, mucho chiringuito y malas mujeres.

Llegado éste a su fin, un servidor hizo las maletas, abandonó su tierra querida y aquí me tienen en Sevilla para llegar a ser algún día un periodista de bien. He hecho muy buenos amigos, algunos un pelín porretillas cuando les da, pero aun así muy buenas personas todos ellos. Eso sí, de fútbol, nonada. Y es un asunto que llevaba rondando mi cabeza meses ha incluso, ¡hay que ver la de tiempo que hace que no juego un partido de fútbol!, se me va a olvidar esto de tocar el balón, con lo decente mediapunta que fue uno en sus años mozos.

Y esta tarde he sufrido las consecuencias de llevar tantos meses sin rascar bola. Volvía yo de haber ido de compras a Mercadona -estoy por tatuarme la marca Hacendado en el antebrazo, a lo Becks- y a todo esto, de repente me topo de bruces en una esquina con dos chiquillos la mar de monos, de pueril edad aparentemente, que llevaban un balón en los pies. Así que para evitar el choque frontal me dispongo a esquivar a uno de ellos (el que pasó al lado mía), y a esto que al realizar el movimiento de echarme a un lado, como es natural extiendo mi pierna izquierda para acto seguido hacer lo propio con la derecha y seguir mi camino... y el muy hijoputa me hizo un caño.

No olvidemos quién es Raúl

2006-03-24T19:40:00.000+01:00

El aficionado al fútbol posee una particularidad innegable que le caracteriza: su nula memoria histórica, lo cual dispone su opinión fijada tan sólo en el presente, lo que ocurre hoy, y ni siquiera tiene en cuenta lo que sucedió ayer mismo. Un buen día, hace ya once años, debutó en el Real Madrid un mozo a la misma edad que lo hizo Pelé, y se ganó la titularidad en detrimento de una leyenda como el Buitre. Ese niño tocado y bendecido por la mano divina se iba a convertir en líder del mejor club de fútbol de la historia, de un equipo que iría a ganar tres Copas de Europa en cinco años, gracias en buena parte a su incombustible labor: sus goles, que lo proclamaron Pichichi sin ser un 9; su carácter, admirado por todos; su inconmensurable mentalidad ganadora con la que ganó batallas él solito.

Y tras ocho años, que se dice pronto, ofreciendo un rendimiento sobrehumano con el que batió todas las marcas habidas en el Madrid y en la Selección, a Raúl le empezaron a pesar los años en sus piernas, por no haber estado ausente en duelo alguno durante casi una década. Los ‘galácticos’ le restaron protagonismo, pero él siguió aportando al conjunto virtudes que hacían falta; como el compromiso, el carácter y el amor a los colores. La lucha sin tregua. Así ha conseguido llegar a ser máximo goleador de la historia de la máxima competición continental. Si hubiera nacido en Brasil, Raulinho tendría hoy tres Balones de Oro. Pero nació en Madrid y es español. Y ahora, cuando las fuerzas y las circunstancias lo hunden, los madridistas no deberíamos olvidar quién fue “el de siempre”.

http://www.as.com/articulo.html?xref=20060326dasdaiopi_9&type=Tes&anchor=dasopiB00

La Monarquía

2006-02-19T18:23:00.000+01:00

«Es una de las cosas más consolidadas, más sólidas y más útiles para la convivencia como país y para la proyección de España, de manera singular por la impronta que le ha dado el Rey Juan Carlos I. Como presidente del Gobierno, valoro altísimamente su función como Jefe del Estado»

JOSÉ LUIS RODRÍGUEZ ZAPATERO (19-II-06)

Hazte autómata y cierra la puerta con llave

2006-02-17T21:50:00.000+01:00

No iba yo a equipararme a Colón y descubrir América afirmando que el mundo está hecho una mierda. Tan sólo hay que echar un raudo vistazo a los informativos para presenciar estallidos de bombas, disparos a tutiplén, violaciones, trifulcas de todo tipos y colores, flores carmesí brotando sin cesar. Si es que somos unos animales, con todo el respeto a perros, gatos, leones, tiburones y diversa fauna considerada peligrosa y que en la práctica no nos llegan ni a la suela del zapato. Somos devotos de la violencia, incluso los que no la practicamos, que bien nos quedamos ensimismados contemplando las escenas de marras aun con entusiasmo. Nos produce morbo, como buenos zascandiles que somos.

Así es la sociedad de hoy día, y también la de ayer y anteayer, y la venidera, por los siglos de los siglos. Es lo que hay. Pero como en todo, lo que manda es la moda. Y la última tendencia viene de la mano de las emergentes bandas latinas, individuos deleznables que emigran de países suramericanos a España y se dedican a delinquir a diestro y siniestro, a reunirse en sectas y cometer atrocidades. Como si no tuviéramos bastante con lo nuestro, como si no hubiera en España de sobras con lo que ya había, encima nos llega dosis extra del extranjero. Ocurre que, además, estos tipos tan entrañables son originales a la hora de llevar a cabo sus fechorías, la leche. Al uso, para cometer un asesinato siempre se empuñó un arma blanca y a ver dónde se acierta, hoy en día no. Ahora hay variantes nuevas, e incluso reciben nombre. Verbigracia, y sólo una, por no hurgar en la llaga de los más sensibles: La sonrisa del payaso consiste en sostener a la victima agarrada e inoperante y rajarle los mofletes, tomando como punto de referencia los dos extremos laterales de la boca; así al llegar a las orejas, la cara desfigurada por los enormes cortes termina reflejando el rostro de un payaso, por eso de que a la victima en cuestión le queda una amplia sonrisa definida por la trayectoria del puñal.

Bien es cierto que, como muchos defienden, todo esto apesta a leyenda urbana, pero ¿y si fuera cierto? Tal vez seamos algunos los que no queremos mirar y rendirnos a la evidencia, y giramos la cabeza hacia otro lado; el caso es que cuando el río suena, agua lleva. El hecho de que existen bandas de delincuentes latinos, los llamados Latin Kings, es una realidad. Así que hay claros indicios de que todo esto pudiera no tratarse de una quimera. Además, como supongo que todos tendrán constancia, hace unas semanas salió a la venta un libro titulado Reyes Latinos -traducción literal al español del nombre de la banda-, en el que su autor, Ángel Moya, nos descubre los secretos de susodichas sectas, y en primera persona: para escribir este libro, entró a formar parte de este clan a modo de infiltrado. Por suerte, salió con vida para dar a conocer sus más rígidas leyes internas, sus entresijos, su propia ‘Constitución’. Una vorágine de despropósitos. Se me antoja como una lectura cuanto menos interesante.

Dejando ya de lado a los amigos latinos, si me permiten entraré en valoraciones de corte meramente personal. A mí me resbala toda la mierda (humana) que haya en la calle, que la hay en abundancia, y no sólo suramericanos y gitanos como ejemplifica el populacho, sino de todo tipo. Y es que si uno se detiene a pensar, le recomendaría al prójimo: no vayas al País Vasco y piérdete de vista esa bonita tierra, no fuera a ser que a ETA le diera por hacer explosionar una bomba y te toque sufrir la explosión. No vayas, de hecho, a ninguna parte: puedes tener un accidente de coche, tren, avión, etcétera (será por vehículos). Es más: ni siquiera salgas de casa, ¡con la de obras que hay! ¿Y si en pleno paseo, mientras caminas sosegadamente te cae un ladrillo en la cabeza y te la abre? Y encima, los Latin King y cía. Tócate los redaños. Lo mejor casi sería encerrarte en tu cuarto y con llave, a poder ser. Eso sí, quédate rezando, no vaya a ser que se te desplome el techo encima, y ya la hemos liado.

Don Artús de Pérez y de Reverte

2006-02-16T00:34:00.000+01:00

Don Arturo Pérez-Reverte, al que convengo llamarle así no por sus incipientes canas sino por el respeto que merece por tratarse de una de las grandes figuras literarias en España, académico, contramaestre, persona de generosa y espléndida memoria histórica, amén de haber sido durante algo más de un decenio corresponsal de variopintos conflictos bélicos. Figuras así de ensalzables quedaran pocas y surgen con cuentagotas, razón por la que se trata de una de las más admiradas del país aun siendo conocido de sobras su afán por resultar ofensivo, como así lo reconoce abiertamente en su libro de artículos Con ánimo de ofender, título que refleja con precisión buena parte de su personalidad, así como lo que una vez comentó un lector de El Semanal en una carta: “Nadie escribe así en los periódicos en España y me sorprende que se lo permitan”.

Desencantado con el mundo y con su país en general y con la raza humana y sus ministros en particular, y de corazón congelado tras haber vivido in situ varias guerras (entre ellas la habida en Sarajevo), el padre de El Capitán Alatriste tiende a despotricar a base de hirientes palabras de todo aquello que considera denunciable; y asimismo no le tiembla el pulso en momento alguno a la hora de incluir vocabulario acaso harto obsceno en sus artículos, algo que conociéndome como me conozco, diría yo que fue razón primera por que me enamoré literariamente de don Arturo. Y es que uno siempre ha estado al servicio de la idea de llamar cada cosa por su nombre. Y si un individuo se merece que lo llamen hijo de puta, así ha de ser.

De esta forma, Pérez-Reverte consigue sobradamente cumplir con el objetivo de todo articulista de opinión que se precie, que no es otro que zarandear la emoción y arraigar la reflexión de sus lectores, y no han podido ser más intensos los sentimientos con que me he encontrado leyéndole; los impulsos que he tenido de aplaudirle en mil ocasiones, y empero otras veces de sacudirle. Y por eso se me antoja tal vez, y disculpen por la osadía, como el mejor columnista habido desde el venerable Mariano José de Larra. Salvando las distancias entre ambos genios, Arturo, más allá de sobresalir en lo literario, ha dejado su inconfundible sello. Ha marcado la diferencia, se ha desmarcado de todo lo habido hasta el día de hoy. Y eso es lo que vanagloria a los más grandes.

Característica suya la de ser un malhablado, los hay que aún se preguntan cómo un tipo así de deleznable en ocasiones habrá llegado a formar parte de la Real Academia Española de la Lengua (RAE). Lógicamente esto habrá de haber sido un impedimento a la hora de conmensurar su integración al selecto grupo de académicos (a quienes criticó abiertamente en no pocos artículos), pero fíjense si será magnificente Don Artús que aun con todo ahí estuvo aquel día, con esa barba canosa que tan bien le sienta -antes tenía pinta de pardillo, para qué engañarnos-, entrando por la puerta grande al olimpo de los maestros pluma en mano. Y sin duda que lo haría, aunque sólo fuera imaginariamente, con su barco surcando los mares en plena tormenta, viento en popa y a toda vela. Y la madre que lo parió, como él diría.

Así no volarán más buitres

2006-01-31T20:49:00.000+01:00

Les confieso que últimamente me estoy sintiendo aun incómodo conmigo mismo, por sostener una teoría que pocos me ayudan a mantenerla en brazos, un sobreesfuerzo que acaso pocas agujetas me habrá costado. Les comento resumidamente. Desde hace ya tiempo tiene mi equipo, el Real Madrid, a un futbolista retenido en su banquillo, un mozo de nombre Soldado, que no pocos goles nos hubiera brindado y no pocas victorias nos habría hecho brindar meses ha, de no ser porque su lugar en el campo lo ha venido ocupando Baptista, una bestia salvaje que no da una; pero eso sí, de origen brasileño. Sirva esto como prólogo de mi exposición de ideas que procedo a vertir, y a las que dieron pie las palabras de un amigo madrileño, un gran tipo él, por cierto: “Yo flipo con la obsesión de muchos con la cantera. Está claro que supone una fuente interesante de jugadores, pero son futbolistas que no han hecho nada en sus carrera salvo jugar en Segunda B y ahora en Segunda”. Y así lo pensarán muchos, a tenor de esta enormemente extendida visión.

El problema viene a ser que, partiendo de esta base, uno casi podría sugerir inocentemente que todos los jóvenes se debieran quedar ahí muertos de risa, atrapados en el hondo pozo de las divisiones inferiores; y en tal caso así se habrían quedado 'nombrecitos' como los de cualquier integrante de la Quinta, Raúl, Guti, Casillas, etcétera; todos ellos, a posteriori leyendas del madridismo a las que adoro como los que más; y amén de cualquier otra divinidad que se les pueda a ustedes ocurrir, ¡cualquiera!, incluso Zidane anduvo por las categorías inferiores alguna vez. Si acaso O' Rei se libró de la quema, pues el chavalín apenas tuvo tiempo de pelotear con pringaíllos de pueril edad porque con 17 primaveritas ya andaba masacrando redes en todo un Mundial y ganándolo, el tío (aunque no él solito como por ahí se dice, cabe añadir). Y entonces llegamos a la conclusión de que, a falta de Pelés, buenos son mercenarios de otros lares.

Yo siento devoción por la cantera, primeramente, porque todos mis grandiosos héroes han salido de ahí, de nuestra cantera, para ser más exactos. Y tengo la convicción de que, dándosele oportunidades, Soldado podría convertirse en uno de mis ídolos a largo plazo. Y Balboa. Y De la Red. Y Mejía. Y Jurado, un fenómeno éste. Al igual que lo podría ser Pavón, eternamente a la sombra de crackcillos extranjeros que no lo han hecho mucho mejor que él en caso alguno. La cuestión es que muchos no se han detenido a contemplar un sólo partido del Castilla; ergo, desconocen el potencial real de estos chicos. Y a la postre, soy yo el tontorrón que implora cantera y rechaza Ibrahimovics y Podolskis en un despreciable acto a caballo entre el fascismo, la xenofobia y la pederastia. Yo, que veneré en su día a Yekini, Mauro Silva o Klinsmann –futbolistas no precisamente venerables por imposición-, y que hoy hago lo propio con otros como Saviola, Gerrard o Ronaldinho, al que reconozco como mejor futbolista del mundo, cosa que no hacen otros de mi blanca estirpe.

Pero el caso es que, muy xenofobamente una vez más, insisto en que seguimos idolatrando en exceso y por inercia a los futbolistas foráneos, mientras muchos, muchísimos de los nuestros que valen acaso un pelín menos, lo mismo e incluso más que ellos, seguirán relegados a un segundo plano como viene ocurriendo desde siempre y con mayor acentuación desde aquel condenado caso Bosman de los redaños. Y lo peor es que así proseguirá el asunto, con colaboración sumisa de señores como Maldini, considerado dogmático y para el que Soldado vendrá a ser un futbolista buenecito y gracias, y el Podolski ése o cómo narices se llame es la créme de la créme; para el que España es una selección absolutamente mediocre y Costa de Marfil pareciere que es la Naranja Mecánica del siglo XXI; para el que todo lo de afuera huele a gloria y cuasi todo lo de aquí rezuma aroma de pitiminí. Si yo soy xenófobo, el flujo mayoritario de la población española padece extranjeritis aguda.

El periodismo como cuarto poder y su prima la menor

2006-01-24T08:14:00.000+01:00

Los medios de comunicación vienen a ser, como dijo no sé quién –pues lo único que sé de esta persona es que era un sabio- el cuarto poder; aunque distanciado considerablemente respecto a los tres primeros, todo sea dicho. Si la Iglesia dice aquí estoy yo debería de intentar ponerse a salvo hasta el mismísimo Jesús, y está claro que Matías Prats duraría lo que un suspiro en un cuadrilátero cara a cara con Benedicto XVI, aun teniendo en cuenta la diferencia de edad entre ambos. Pero si tras el Estado, el Ejército y la Iglesia hubiese una fuerza mayor para influenciar a la sociedad, esa sería –y de hecho, lo es- el periodismo, que lo ejercen los profesionales de los medios de comunicación. Suena bonito y en la práctica lo debe de ser aún más. Sólo hay que pensar en el simple hecho de que nos enteramos de lo que los periodistas quieren que nos enteremos, y esto es una verdad como un templo lo queramos o no. Hágome esta pregunta: ¿Cuál es el motivo primordial por el que Nino Bravo goza de tamaña fama y reputación aquí, allá y donde ustedes quieran? Pues la razón es que no sólo se trata del mayor talento musical que haya surgido en España en toda nuestra historia, sino que además los medios de comunicación, en su día, le concedieron su beneplácito y así lo hicieron constatar, brindándonos con ello al resto de los mortales el privilegio de alimentar nuestro paladar auditivo con su prodigiosa y por siempre incomparable voz. Si en cambio la prensa hubiese mirado con otros ojos a al bueno de Nino, que en paz descanse, pudiera ser que el autor de las celebérrimas 'Libre' y 'Al partir', antaño se fuera a haber dedicado a ganarse buenamente el pan canturreando en bares de poca monta, herejías como ésas habrá habido. Y es que se cuentan por cientos los casos de auténticos genios que no habrán llegado a ninguna parte o en cambio alcanzado lo más alto debido y gracias a la presión ejercida por la prensa o en su defecto, por la falta de apoyo de la misma, respectivamente; y los habrá habido futbolistas, toreros, cantantes; un poco de todo, en fin. (Me ahorraré ejemplos ilustres).

Y ahí, en el engradecimiento de figuras lo valgan o no, entra en juego en buena parte la primita publicidad, considerada, tratada y estudiada como lo que es: una materia totalmente independiente del periodismo, pero que está ligada a su misma rama, familia al fin y al cabo (la de la comunicación, obvia aclarar). No en vano, en buena parte la intención de toda publicidad es informar y lo que la distancia del periodismo mayormente es la intención. La publicidad busca seducir fundamentalmente, hacer a un producto atractivo a través de imágenes o palabras que lo hagan irresistible; vendría a ser como el maquillaje cuando se le aplica a un famoso, así parecen todos tan guapos y tan guapas. Y está más que visto y demostrado que una buena campaña de publicidad obra milagros de dimensiones dantescas. Y si no, que a mí me expliquen cómo narices está tan profundamente implantado el consumo de una bebida tan sumamente desagradable al paladar como es la Coca-Cola. Supongo que éste es un mal ejemplo si me refiero estrictamente al consumo de la bebida en sí, pero ¿por qué todo el mundo compra Coca-Cola? O mejor aún: ¿Por qué le llamamos a una bebida que se llama cola –a secas- Coca-Cola? Pues básicamente porque nos topamos con el logotipo y/o nombre de la marca hasta en la sopa: en cines, en carteles, en películas a modo de publicidad subliminal, e incluso una vez -para hacer literal el ejemplo- creo que me encontré el nombre de Coca-Cola en una sopa de letras; aunque pudiera ser que entre tanto caldo haber ido sacando con la cuchara, una por una, las letras hasta llegar a formar C-o-c-a-C-o-l-a fuera tan sólo una simple casualidad.

La función informativa y el periodismo manchado de sangre (rosa)

2006-01-21T16:41:00.000+01:00

Mucha gente se equivoca al relacionar el periodismo exclusivamente con el acto de informar, lo cual viene a ser un craso error pues a la frase de Roger Pinto me remito: “hoy día la prensa en su conjunto, proporciona antes que nada a su público una diversión. Su papel de información ha pasado a un segundo lugar”. Es cierto y a su vez, discrepo con cierto reparo dado el desconocimiento por mi parte de saber quién es esta persona y su grado de autoridad en la materia. Si bien es cierto que últimamente el periodismo se está prostituyendo de indeseable manera (como bien apunta con salero el artículo "El 'lead' se va de marcha", al que hago referencia y que pueden leer unas líneas más abajo), por culpa de la denominada prensa rosa fundamentalmente, todavía existen medios serios, objetivos en gran medida y que diariamente hacen gala de una gran profesionalidad. Aunque a la opinión mayoritaria le cueste creerlo, y no les culpo, los hay. De todas formas, aunque insisto en mi discrepancia de lo dicho por el periodista galo anteriormente citado, esta tendencia a la diversión es una obviedad y se refleja con claridad en el canal de televisión Antena 3, más concretamente en su espacio de informativos, que últimamente apuesta por dotar a las noticias del corte clásico -esto es, importantes, concisas y objetivas ante todo- algunos añadidos tales como "noticias" que hablan ya no sólo de la película que se va a estrenar el viernes que viene en cartelera (que se podría pasar por alto pues aunque ocio, el cine es un arte), sino de la serie que se va a estrenar esta noche, pongamos, en susodicha cadena. Publicidad pura y dura en un informativo, el acabose. El caso es que Antena 3 Noticias, como informativo serio, ha perdido muchos enteros; pero resulta más entretenido de ver para la mayoría. Gusta. Y esto genera audiencia, y he de recordar que, al fin y al cabo, los medios de comunicación no están exentos de buscar lo que todo el mundo: ganancias, negocio; dinero. Porque el mundo se compone básicamente de dos cosas que vienen a servirle de motor: el agua y el dinero.

Y no sé si agua, pero dinero sí que genera la prensa rosa, a la que vuelvo a retomar encantado siempre que sea para despotricar contra ella. Me gusta hacerlo básicamente porque la considero el cáncer de esta profesión a la que adoro, y a la que siempre he considerado tan vital para la sociedad, a tenor del fundamental papel que realizan los que la ejercen como lo es mantenernos a todos informados. Me resulta aterrador pensar que una persona que se ha preparado durante años para practicar una profesión tan motivadora como la que trato se termine dedicando a perseguir a personajes -en el sentido más despectivo de la palabra- de mínimo (nulo) interés en el mejor de los casos, y de pésima educación e imagen en el otro extremo; todos ellos eso sí, de paupérrima sintaxis a la hora de expresar-balbucear sus interesantísimos temas; éstos que engloban desde la silicona de los bolas de Fulana al juicio del marido de Mengana. Así pasan tardes y más tardes literalmente desperdiciadas con contenidos burdos, atardeceres que antes pasaban los niños acompañados por Espinete y que ahora casi nos obligan a pasar con roñosos personajes que, obviamente, no hace falta aclarar que quedan a poco más de años luz del grandote erizo rosado en cuanto a carisma se refiere. Y aun hay fieles espectadores, ellos directos partícipes y por tanto culpables en buena parte de ese circo televisivo que se ha montado, que además se permiten el lujo de criticar -ademanes inclusive- a base de calificativos tales como “sinvergüenzas”, “rastreros”, “vividores” y demás burdeces a los personajes de marras que ellos mismos siguen con adictiva alevosía tarde sí, tarde también. No sé a ustedes, pero a mí que me lo expliquen.

El caso es que a veces, los periodistas incluso llegan a ser ignorados, maltratados verbalmente por sus sucias lenguas y en última instancia ninguneados por estos famosillos del tres al cuarto, y es entonces cuando el que suscribe -interiormente- monta en cólera. Y si los productos de destilado color rosa se mantuvieran siempre aparte, con sus propios programas y revistas así como lo están hoy en día, pues sencillamente los seguiría ignorando a la par que detestado, por ahora no me va mal esta estrategia. Pero dado que últimamente existe cada vez a mayor grado la tendencia de mezclar el tocino con la velocidad en este mundillo de la comunicación, me sulfura pensar que Antena 3 algún día empiece a hablar de Belén Esteban en sus informativos, así como lo hace de Tom Cruise con el pretexto de que es actor, y tal. Dicho todo esto espero que haya quedado clara mi postura y mis pensamientos, pues me parecen muy respetables, por otro lado, las personas que se dedican a entretenerse a base de las aventuras y desventuras de los famosillos de turno; al fin y al cabo quizá ellas piensen lo mismo sobre mí en cuanto a mi afición por el fútbol, que en el fondo no consiste en otra cosa que pegar patadas a un balón, que dicen. Ahora eso sí, no me resultan tan respetables, o al menos no tanto como otros, los periodistas que forman parte de este ‘tinglao’, pues espero estar en lo cierto al deducir que no son conscientes del daño que hacen y, lo que es peor, del que pueden llegar a hacer a la profesión a la que se dedican ellos y a la cual deseo dedicarme yo en un futuro, si no es que me encuentro al periodismo muerto por sobredosis de alguna bebida y/o refresco de color de rosa que le haya producido una letal hemorragia.

Caballero de espuela dorada

2006-01-16T12:11:00.000+01:00

Dícese del que siendo hidalgo era solemnemente armado caballero. José María Gutiérrez Guti llegó al Real Madrid años ha, cuasi en consonancia con el caballero en plaza Raúl González, y mientras que el último ha llegado a ser símbolo y bandera del club, con todas las de la ley, el rubio de cabello brillante se mantuvo incesantemente relegado a la fría sombra, desde la que se iba alimentando paulatinamente de madridismo, así lo ha demostrado durante tantos años en los que se ha ganado la titularidad no concedida a la postre, envuelto en una situación de la que muchos habrían salido espantados, cabalgando en el horizonte a grito alzado perjurando rechazar hasta los blancos manteles.

Por antonomasia se ha distinguido este mozo por su rebeldía, por su carácter raudo en mal aventurarse, a veces en plena batalla y que no le ha costado acaso varias expulsiones y la repudia del respetable. Mas los genios son así, se saben magnificentes y les consta que serán por siempre unos incomprendidos, así muchas de la grandes hazañas de la Humanidad no han sido reconocidas a sus legítimos autores tras muchos años difunto el meritorio. Afortunadamente, pese a que el aquejo de muchos sigue latente, la añeja y exigente plaza del Bernabéu empieza a considerarlo hijo pródigo, a la par que crítica y aficionados lo resguardan bajo su regazo. Ya iba tocando.

Artista incombustible y para todo, con su distinguida clase a cuestas se ha ido moviendo de la mediapunta a la delantera, donde dejó goles brillantes y en abundancia para no ser ése su rol natural; de la delantera al centro de la plaza, demarcación en la que movió los hilos del equipo que ni un ventrílocuo; para a posteriori volver a brillar con luz propia en su zona predilecta, que es la primera citada al comienzo del presente párrafo. El caso es que siempre hubo caballeros extranjeros de mayor índole que él, sobre el papel y –en ocasiones- tan sólo de cara a la galería. No fue el caso de su aislamiento cuando la llegada de Beckham (caballero de gran cruz) o de Zidane (maestro de caballeros), pero sí fue especialmente deshonroso y doloroso cuando se le sustituyó de un día para otro por Gravesen (caballero de mohatra a todas luces).

Añosa es la tendencia de muchos, la mayoría seguidores del Real, de encasillar a Guti como irregular en sus faenas, a su vez que él los ha ido callando a todos regularmente hasta el día de hoy. En elegancia sólo comparable al rey Zizou dentro del actual plantel merengue, en este reino no hay en nuestros días señor más valioso que el hoy capitán, a tenor de la edad que va cumpliendo un monarca que en breve cederá su trono a un heredero. Que no será Gutiérrez pues ni yo mismo, escudero incansable suyo, oso afirmar que haya sido nunca el mejor, pero siempre ha sido un bravío caballero de espuela dorada.

http://www.as.com/articulo.html?xref=20060126dasdaiopi_19&type=Tes&anchor=dasopiB00

Al periodismo le va la marcha

2006-01-14T22:20:00.000+01:00

Martín, redactor ficticio del diario El Mundo en su edición digital, publicaba el pasado 24 de octubre un artículo ideal para reflexionar sobre el estado del mundo del periodismo hoy en día. Han de saber ustedes que las 5 w’s del periodismo hacen referencia a las cuestiones que hay que plantearse a la hora de elaborar una noticia: ¿Qué?, ¿Quién?, ¿Dónde?, ¿Cuándo?, y ¿Por qué? (todo esto trasladado al inglés viene a ser What?, Who?, Where?, When?, y Why?, respectivamente; de ahí su denominación como las ‘5 w’s’). Por esto de dar pistas para facilitar la comprensión de la lectura, les propondré que se imaginen una W y una M (de Martín); así, en mayúsculas y a la inversa, e intenten juntarlas; ¿qué ocurriría en tal caso? Y por decontado, no obvien el dato de que las cinco w’s, en el artículo adjunto, vienen a ser mujeres que a la llegada de la noche se pintaban los labios, se perfilaban los ojos, se ponían medias de red, y llevaban tacones. ¿Qué les sugiere lo descrito? En última instancia agradecer a Inma Martín* Herrera, profesora de la asignatura Redacción Periodística en CEADE, el haber accedido a este originalísimo y, a todas luces, genial texto. Lo copio íntegramente, tal cual el original.

SEDUCCIÓN EN LA ESCALERA
El ‘lead’ se va de marcha

MARTÍN

MADRID.- Las cinco w’s, Werónica, Wirginia, Wioleta, Wira y Walentina, viven en mi misma escalera. De ahí que nunca compre el periódico.

Yo, que me llamó Martín, trato de seducirlas cada noche, pero me resulta imposible cumplir mi cometido; cuando las trato de besar, la mala postura de nuestras mayúsculas se choca.

Las cinco w’s siempre están con sus preguntas; apelotonadas, desnudas de todo complejo. No dejan en paz a nadie. “Sea escueto, por favor, aunque no le dé la gana o se le haya muerto el marido”. A veces alguna se pasa de lista y llega tarde a la pregunta porque se ha emborrachado con el portero. Es entonces cuando las altas jerarquías rebufan. Un berrinche sin más, porque ¿quién va a desalojar a las cinco w’s de la escalera?

Esta noche he vuelto a ver a las cinco w’s en el rellano. Se habían pintado los labios, perfilado los ojos, puesto medias de red… Llevaban unos tacones que ya querrían las cinco t’s. “Nos vamos a bailar, M. Ciao”.

Esta mañana no han salido a la escalera. Algún vecino me ha dicho que tenían dolor de cabeza y se quedaban durmiendo. Esta mañana no he visto a las cinco w’s… Y me siento sólo, y apenas me entero de nada, y no sé cómo estructurar este artículo.

* Curiosa la coincidencia. ¿Lo habrá escrito ella?

El factor relatividad aplicado a los medios de comunicación

2006-01-02T17:48:00.000+01:00

Primeramente, aclarar que todo esto vaya dirigido a todo aquél que despotrique de forma constante –o no- acerca de la inutilidad de ciertos medios tales como la televisión o internet, acusándolos de absurdos e inertes. El primer consejo que les brindaría un servidor es que no los usen, lo típico que se suele sugerir en estos casos. Si no te gusta no mires, que se dice. El factor relatividad es poderoso y el factor apropiación aplicado al anterior lo respalda y lo blinda. Un buen libro, además de la gozada que viene a ser el acto de empaparse de él a través de su lectura, bien sirve como perfecto ejemplo para establecer comparaciones. ¿A que ni el más atrevido de los mortales osaría a ningunear el buen arte de la lectura y la grandiosidad de nuestros amigos los libros? Sin embargo, se cuentan a pares los que hacen lo propio con la televisión e internet. Pues señores, permítanme apuntar que hay libros y libros. Y en una estantería de cierto centro comercial que no viene al caso comentar localicé yo, junto a una obra magna de Vázquez-Figueroa, un libro de Boris Izaguirre de dudoso contenido. ¿Y a qué viene esto? No se crean que voy a posicionarme en contra del mundo y a rajar de los libros, ¡Dios me libre!

Bueno, pues procedo a comentarles a qué viene todo esto. Sí, es cierto que con un 99% de posibilidades, ver Aquí hay salsa rosa de tomate supone una enorme (y lo que es peor, irreparable) pérdida de tiempo. Y Gran Hermano es inevitable, pues la dura realidad nos dice que es tanto una chorrada como un producto que gusta (y lo que viene a ser el problema, que vende). Pero les recuerdo que en TV también dan informativos, a diario, ¡de toda la vida!, para que se informe uno sobre cómo anda el mundo. Los hay que defecan verbalmente sobre los contenidos televisivos y ni siquiera se detienen a contemplar la actualidad mundial, lo cual me parece lamentable. Prosigo: también hay programas como el nuevo Channel nº 4 que ha estrenado el canal Cuatro, que al estilo de Lo + Plus trata sobre temas interesantes, cotidianos y divertidos sin adentrarse en el terreno de lo rosa. ¿Quieres ser millonario? no solo brinda a sus participantes la posibilidad de salir forrados del programa, sino que también es toda una fuente de cultura para sus habituales telespectadores. Y qué decir de Buenafuente y el privilegio de disfrutar cada noche de un humorista superdotado y de una persona sumamente inteligente de la que aprender. El que suscribe no será el que afirme que no hay programas-basura, porque los hay, pero éstos no suponen más de un 25% de lo que se puede ver. El problema pues, no es de la televisión, es de los que no saben elegir el canal correspondiente en el momento adecuado, y a posteriori se dedican a criticar por criticar sin detenerse a valorar todo lo que se pierden al no darle una oportunidad a la cruelmente encasillada como ‘caja tonta’.

Pasemos a internet. Me parece muy respetable -y a la par, sabia- la postura del que prefiera salir a la calle a relacionarse con los demás en vez de quedarse enganchado al archiconocido MSN Messenger. Es más, comparto su ideal. De lo que tendría aquél que percatarse es que la red de redes es mucho más que eso; que las salas de chats vienen a ser el McDonalds de internet: ampliamente demandados por el usuario medio y una nimiedad en comparación con todo el jugo que se le puede sacar a un rato de ocio en el cyber-espacio. Internet, para el que lo use a conciencia y con algo de astucia, puede significar el tener en mano una macro-enciclopedia que ríete tú de la Larousse. Un medio que además ofrece infinitas posibilidades a la hora de informarse, ya que mientras que visualizas un vídeo se te permite oír la radio y, a su vez, leer una noticia en cualquier edición digital del diario informativo que cada cual prefiera. Un híbrido perfecto entre actualidad inmediata, información escrita, imagen y sonido. Es el medio de comunicación definitivo, a fin de cuentas. Y además puedes buscar tu música, encontrar cosas que haberlas, no las haylas en ninguna otra parte y hasta echarte un Buscaminas, que siguen ahí y que sigan, por los siglos de los siglos. ¿Alguien da más? No veo ninguna mano levantada. Pero los que se abstienen de hacerlo seguirán despotricando sin conocimiento de causa, porque amigos, todo en esta vida es relativo y la utilidad de los medios de comunicación, también.

Alejandro ya no es lo mismo

2005-12-30T02:52:00.000+01:00

Alejandro Sánchez Pizarro, a posteriori bautizado artísticamente como Alejandro Sanz, es uno de los mayores talentos musicales que han surgido en España en los últimos años, que ya son quince desde aquel lejano 1991, cuando se publicó su primer álbum, Viviendo Deprisa. Desde entonces, una vorágine de canciones entre románticas y sensacionalistas surgidas de su propia mano –es autor de casi la totalidad de todos sus grandes éxitos- lo catapultaron a la cúspide de los artistas españoles más populares, llegando a ser nuestro cantante más internacional, aún por encima de otros colosos como Enrique Iglesias. Como ejemplo un botón: su cuarto álbum, Más, no sólo es su producto de mayor éxito, sino el disco más vendido de la historia en España. Llegó a estar veinticinco (¡veinticinco!) semanas el nº 1 en ventas. Ahí es nada.

Otros hitos que se le recuerdan es haber logrado colapsar por completo el estadio Vicente Calderón, con el concierto que ofreció poco después de salir a la venta el sucesor de Más, El alma al aire. Algo que solo el británico David Bowie o los incombustibles Rolling Stones se suponía que podían hacer. Aun así, el que considero su mayor logro es el haber grabado un Unplugged, que en español vendría a ser “desenchufado”, así como lo estaban los instrumentos en aquél concierto-gala cortesía de la cadena musical más famosa del mundo, la norteamericana MTV. Y eso solo se le ofrece a los gigantes, como Bon Jovi, Lenny Kravitz o Shakira, sálvense las distancias entre unos y otros. El caso es que ahí estuvo Alejandro ondeando alto nuestra bandera, mayormente porque hasta entonces –y aún hasta nuestros días- ningún artista patrio había grabado un ‘desenchufao’. Obvia citar los numerosísimos premios que ha recibido a lo largo de toda su carrera; así le salen Grammys hasta por las orejas.

Pero lo pasado, pasado está, que se dice. Aunque más nos valdría a los fans de Sanz que no existiera tal dicho, porque desde que publicó su último álbum, No es lo mismo, él no es el mismo. Parece que el título lo hacía presagiar, acompañado de una imagen que para el caso valió más que mil palabras: y es que en la portada del susodicho podíamos observar al madrileño con una copa de no sé qué en mano; yo diría que era whisky, a tenor del tono que mostraba el líquido que contenía el vaso, y a raíz de la teoría que sostengo de que esta bebida le afectara en demasía por aquel entonces. Porque no me cabe en la cabeza que un ídolo que destacaba por su imagen siempre pulcra y elegante, pasara de la noche a la mañana a mostrarse en un videoclip pseudo-rapeando y vistiendo ropa de corte militar, collar plateado inclusive. Y la canción estrella de su álbum, la cual le da nombre, sonaba tan radicalmente distinto a todo lo anterior de Sanz que terminaba por confirmar un cambio evidente a primera vista: a nuestro Alejandro nos lo han cambiado.

Como era previsible en cierto modo, el flujo mayoritario de sus fans montó en cólera ante un cambio de imagen y de aroma musical tan endemoniadamente dispar, e incluso algunos llegaron al extremo de realizar campañas sugiriendo que Alejandro Sanz, digamos, se jubilara antes de tiempo. Personalmente, yo no consideré la situación tan desesperada, pero sí que hubiese preferido que ese tema no hubiera sido más que un paréntesis para denunciar los ritmos callejeros (que era lo que pretendía), y no que viniera a significar el pistoletazo de salida a un nuevo rumbo tomado por el más aclamado artista de entre todos los españoles.

De la más exquisita elegancia al informalismo sin clase, de la perilla clásica y de un rostro bien afeitado a contar meses sin pasarse la cuchilla, de un hombre que se cuidaba en el gimnasio siempre que su apretada agenda se lo permitía a estar sobradito de kilos, los cuales van en aumento progresivamente. Y sin saltarme los tatuajes varios y de pésimo gusto con los que ha decorado su cuerpo, el colmo: en una reciente actuación con Shakira, en la ya mentada MTV, Alejandro lució nuevo look con el pelo teñido de rubio, tal cual de un integrante de la casa de Gran Hermano se tratase. En dicha actuación junto con la hermosa cubana, interpretó su último tema de éxito, La tortura. Reggaeton bueno (comparado con La gasolina es el hit del siglo), pero al fin y al cabo, reggaeton. Recientemente ha anunciado que trabaja en dos nuevos discos. A ver con qué nos sorprende esta vez. Miedo me da.

Grupo fácil

2005-12-10T04:53:00.000+01:00

Eso fue lo que me comentó un amigo, vía sms, tras darse por finalizado el sorteo de los grupos de cara al Mundial que dará comienzo en junio en tierras germanas. Lo suscribo palabra por palabra. Y no solo porque sea un buen amigo, sino porque lleva razón. La flor de Luis, que argumentan algunos, o lo que sea, el destino esta vez ha sido benévolo con España. Todos estamos satisfechos, y confiados; que es lo más lógico y a la par, lo peligroso, me temo.

Porque si el resultado resultante de las manos inocentes de los bombos (gracias, Roger Milla) nos invita al optimismo, el realismo y los precedentes impuestos con la Selección nos guía hacia el lado contrario. Veamos. O analicemos, mejor. Nos enfrentamos contra Túnez, un grupo/comparsa de amigos (sin faltar). Les ganaremos, sí o sí. Frente a Arabia también deberíamos cumplir, por más que los comanden un trío de españoles que como tales, bien conocerán nuestro fútbol y ergo, a Luis. Y en última instancia, he ahí Shevchenko, el gran lastre. Pero por muy bueno que sea el ucraniano, si un equipo formante por once españoles no es capaz de tumbar a un solo futbolista, por muy Balón de Oro que éste sea, apaga y vámonos. O no vayamos siquiera, quedémonos en España de vacaciones y ahorrémonos Alemania.

Si la lógica (mala consejera en el fútbol, por otra parte) no juega en contra, pasaremos a octavos sin ningún problema. Nos cruzaremos con Suiza o Francia. El primero era la selección europea deseable en el sorteo celebrado hoy, débil, y la segunda un coloso en caída libre, al ritmo que marca la ídem de Zidane. Seamos optimistas y soñemos con llegar a los cuartos fácilmente, que no será así, pero si llegamos hay un dato irreversible: que nos veremos las caras con Brasil, porque ellos no fallarán. Tal vez nosotros, pero ellos no. Y, ay amigo, ahí quiero ver yo a mi España. Ese hipotético duelo de titan(¿es?) marcaría un punto de inflexión histórico en la historia de nuestro fútbol y de la Humanidad misma. Con el 99% de posibilidades (que se traducen en cuatro nombres concretos: Ronaldinho, Kaká, Ronaldo, Adriano), perderemos. Pero el fútbol es tremendamente rocambolesco, que me consta a mí y a ti, si es que entiendes del tema. ¿Y si suena la flauta? ¿Y si ganamos? Si Grecia fue campeona de Europa, todo puede pasar en el fútbol.

Semifinales son, a todas luces, palabras mayores. Inalcanzables, tal vez. Pero ¿y si nos plantamos allí? ¿Quién nos asegura que perderemos, con lo tremendamente ilógico que es el fútbol? Me estoy precipitando, pero déjenme. Allí el rival sería Alemania. Porque ellos tampoco fallarán, y en tal caso, no se lo iban a permitir. Estarán, a fin de cuentas. Anfitriones, y con tres Copas del Mundo a sus espaldas, que los hace poderosos. Pero mientras no esté Al Ghandur de por medio yo me quedaré tranquilo, y os comento: no va a estar. Estarán otros hombres de negro que pitarán para fastidiar al barco español, contra viento y marea. Pero uno se tranquiliza al recordar los inmejorables precedentes del egipcio árbitro. ¿Me permiten?: ¡nos cargamos a Alemania! (Yo siempre mantendré que son Ballack y once más, y el del Bayern es un crack porque no hay nadie mejor por aquellos lares. Si me tengo que tragar mis palabras, lo haré. Prometido).

Entre el enorme respeto y la improbabilidad manifiesta a que se de este hecho, casi me da miedo escribir esto. Lo intentaré. Y si llegamos a... a... la final. ¡A la final! ¡¡A la final del Mundial!! Si todo lo demás era a partido único, es decir posible y lotería, el últimisimo escollo, ya agradable de por sí, lo vendría a ser infinitamente más. Es un partido. Solo uno, aunque se nos antoje oceánico por la repercusión que vendría a tener. Estar ahí ya sería el mayor logro de la selección española en toda su historia, porque señores, llegar a la final de un Mundial tiene más mérito que ganar una Eurocopa en casa. Ésta la ganó Grecia, fíjense. Se la llevó Dinamarca yendo de invitada. Y la ganó España. Pero los Mundiales se los reparten los grandes: Brasil, Alemania, Italia, y tal.

¿Y si en la final, pongamos en el minuto 90, con resultado 0-0, Reyes recibe el balón de Del Horno, recorta en vertical y pasa a Raúl, que con su habitual pericia y oportunismo remata y...

Disculpen a este humilde servidor. Ha muerto de gozo y/o exceso de imaginación. De sueños aun se vive, pero también se perece, parece ser.

MECANO habemus

2005-12-06T11:46:00.000+01:00

Voz de ángel, música maravillosa y sobre todo, letras originales, creativas y atrevidas. Un cocktail de virtudes que bien podría definir al grupo español más mítico de todos los tiempos tal vez, impulsores del buen pop en nuestro país allá por la rocambolesca década de los 80; aquel grupo al que, aún después de tantos años, puedes escuchar fácilmente en grandes superficies o en cualquier rinconcito en donde haya una radio y buen gusto por la música: Mecano.

Ana, José, Nacho. La fuerza del destino unió a estos tres viejos amigos y, por suerte para el resto del país (y del mundo, qué demonios), la música se unió a ellos: la mejor música. Miles de anécdotas se podría contar sobre los susodichos, pero no yo, más bien mi padre o el tuyo (o tú mismo si pasas de los treinta), que fueron los afortunados en vivir la época de apogeo del incomparable trío musical.

A nosotros, desgraciadamente “sólo” nos queda su música. Sus canciones tocan temas tan variados y dispares como el año nuevo, la prostitución, a artistas como Eugenio Salvador Dalí, personajes como el Dalai Lama o sencillamente cuentan historias o leyendas; absolutamente geniales, todas. La variedad quedaba impuesta por lo diferente que resultaban ser los estilos musicales de Nacho, un genio desenfrenado que apostaba por temas dinámicos y desenfadados, y José, éste un auténtico superdotado a la hora de componer; hasta tal punto de que su tema ‘Hijo de la luna’ fue interpretado -por petición propia- por la gran (en todos los sentidos) Monserrat Caballé. Ahí es nada.

Pues a todo esto, les comento que vuelve Mecano, si es que alguna vez se fueron; que yo insisto, tengo mis serias dudas. El caso es que si recientemente se puso a la venta el CD "Hoy no me puedo levantar" (en tributo a Mecano, variopintos cantantes interpretaron los temas más míticos del grupo dirijidos por el mismísimo Nacho Cano), ahora y, coincidiendo con las fechas navideñas, se vuelve a poner en venta un disco recopilatorio de "Mecano: Grandes Éxitos", y digo se vuelve porque hace unos años ya salió a la venta un 'Grandes Éxitos', con lo cual éste se supone es una reedición de aquél. Eso sí, la carátula, en limpio y siempre elegante blanco, las novedades que se presupone traerá bajo el brazo y el simple hecho de ser Mecano hacen que la nueva recopilación de éxitos del grupo pop español por antonomasia sea uno de mis fijo-regalos que estarán bajo el árbol el día de reyes.

PD. Lo más impactante es que mientras escribo esto, inconscientemente (palabra), suena en mis altavoces "El peón del rey de negras". Una canción de José que es el colmo de la originalidad y el buen hacer en el terreno de la composición y que, por cierto, vuelve a faltar en esta nueva recopilación de éxitos.

Entre ojos anda el juego

2005-12-05T06:33:00.000+01:00

"El ojo que ves no es ojo porque lo veas, es ojo porque
te ve." (Antonio Machado)

En cristiano: las personas no son personas porque sean igual que tú, son personas por sí mismas. No tienen porqué ser iguales que tú. Eso es lo que le da riqueza al ser humano.

Me parece una de las citas más grandes del andaluz, que no es poco decir cuando digo lo que digo (valga la redundancia). Una frase que debería ser un dogma para toda buena personita que se precie. A veces, en nuestro afán de no sé qué, dejamos de lado a personas que merecen la pena tan solo porque tienen otras costumbres u otros gustos incluso, un caso más grave -si cabe- este último. Valga como ejemplo el botón de las parejas que se creen incompatibles por tener distinta inclinación musical o política. ¡Mande!

Cuando lo verdaderamente genial de la vida es decir que a mí me gusta el pop, a ella la rumba, a mi amigo Antonio el flamenco y a su hermana el reggaeton. Que cada cual seamos distintos, en fin. Entre otras, porque en caso contrario, vaya tostón que vendría a ser ¿no?

The Wind Waker: un Zelda moderno con sabor a clásico

2005-12-05T04:58:00.000+01:00

"Si hay un elemento fundamental que distancia a este nuevo Zelda del resto, ese es el mar. Infinito, majestuoso, tan lleno de vida, y en perfecto cell-shading. Realmente es una maravilla esto de navegar, por momentos llegas a disfrutar más que conduciendo, y es impagable la sensación de visualizar una isla lejana en el horizonte y tomar conciencia de que te vas acercando a ella, cada vez queda menos, llegas, dejas el barco y pones pie en tierra. Es maravilloso."

Quién me iba a decir a mí que, después de tantos años, iba a retomar mi partida de aquel inolvidable A Link to the Past. Qué tiempos aquellos, tal vez la nostalgia engrandece a ciertos juegos en tan desmesurada medida que, algunos, no lo merecen. No es el caso de la obra magna de Nintendo en SNES. Tras un dulce paréntesis que supuso la inolvidable epopeya de la Ocarina del Tiempo, y sin olvidarnos de su tocayo enmascarado, Nintendo ha caído en la cuenta de que Zelda no es un juego de corte pseudo-realista, sino un cuento de hadas y castillos, Link no puede ser adulto porque es un niño en sus orígenes y esto es Zelda.

Y es que después de aquella espectacular demo que pudimos admirar en el Space World del 2002 (cuando GameCube aún se encontraba en el útero de mamá Gran N), en la que contemplábamos entre atónitos e incrédulos una imperial batalla entre unos Link y Ganondorf más oscuros y, digamos, adultos que nunca, lo que menos íbamos a esperar era lo que tenemos entre manos con The Wind Waker. La esencia de la saga parecía perderse, pensaban los viejos del lugar. Y, tras esto, hasta el más ingenuo de los mortales esperaba lo que correspondía a lo mostrado: gráficos ultra-realistas como los que hoy día están a la orden. Y va Nintendo y le da la vuelta a la tortilla, que ni Arguiñano. ¡Voilá! Un Link retoño cual Gokuh en GT a base de un cell-shading prodigioso -a años luz del pionero Jet Set Radio y demás-, y unas animaciones prodigiosas. Más Zelda que nunca.

Aplausos con sabor agridulce, amenazas de suicidio, Nintendo a la basura, y tal. (Aunque cabe decir que también se escurrió algún 'Oh my God!' del flipado de turno). Pero los que de verdad conocíamos la saga desde sus inicios, los que sabemos y entendemos lo que es Zelda, estábamos encantados. Y no nos equivocábamos, me consta. Los meses transcurrían y el público mayoritario parece que iba acogiendo en mayor medida a este juego que atraía por su faceta visual, aún no siendo su estilo anime lo más deseable por parte de un considerable sector del respetable. Llovió, y mucho; pero llegó, como todo.

Un 3 de mayo, y además acompañado de dos dantescos -e impagables- regalos: el considerado por muchos la mejor entrega de la saga (o algo más), Ocarina of Time, y el famoso Ura Zelda, aquí Master Quest. La entrega para la 64DD que se quedó en tierras niponas, para los despistados. Pero lo que interesaba era el disco de oro (literalmente): The Wind Waker, la Batuta del Viento. Zelda puro, de oro puro. Su color no engañaba. Primeramente, nada más encender la consola, llama la atención lo preciosista de sus gráficos; nítidos, limpios, sin detenerse demasiado en detalles, pero qué bonito.

Uno toma control de Link en Isla Initia y se percata inmediatamente de que está ante algo realmente grande. Coges los prismáticos y deseas quedarte toda la vida rendido ante el paisaje, quieres seguir degustando de una preciosa película de dibujos animados pero al final, inteligentemente, prefieres seguir jugando, que es lo que toca, o debe de tocar. Cuando te regalan el traje verde correspondiente, ése chico rubio ya es Link, y cuando tomas rumbo en el barco a muchos, y me incluyo, se nos saltó una lagrimita, que lo sé yo. Qué grande, Nintendo.

El desarrollo del juego bebe en generosas cantidades del correspondiente en Ocarina of Time, transcurriendo a caballo entre la aventura y el RPG, con pequeños tintes de este último género como el hablar (por conveniencia) con los personajes que abundan en el juego, o la recolección (obligada) de diversos ítems, ya sean de carácter curativo, armas, o simplemente útiles varios cuyo objetivo es tu sencillo divertimento (especial mención merece la cámara cromográfica, todo un regalo). Las dosis de acción que conceden las incesantes peleas terminan por catalogarlo como un Action-RPG en 3D.

Y como Zelda que es, la mecánica básica durante todo el juego consiste en avanzar entre mazmorra y mazmorra, cuya diferencia respecto a las de entregas anteriores es que ahora los puzzles, aunque bien planteados y diseñados, son más fáciles de resolver. Realmente Nintendo se tomó demasiado en serio esto de darle un toque infantil al juego y menguó el nivel de dificultad del mismo, quizá, en demasía. No se queda uno atascado más de un par de veces durante toda la aventura y, además, en esas contadísimas ocasiones terminas solucionando el papel rápidamente. Es posiblemente, el lastre que determina que TWW no pueda ser considerado una obra maestra a la altura de OoT y AlttP.

Aún con esto, las mazmorras son considerablemente grandes y están cuidadosamente diseñadas, con toda la perfección y el mimo que acostumbra a brindar la legendaria compañía nipona a sus creaciones; y como ya he comentado, los puzzles abundan y son muy ingeniosos, como no se puede esperar otra cosa viniendo de quien de viene. Se trata de Nintendo, sin ánimo de pecar de nintenfan empedernido. Y como es habitual en la saga, para resolverlos y seguir avanzando tendrás que utilizar el elemento adecuado en el sitio que proceda; ya sea la Batuta del Viento, el gancho, o la Hoja Deku, por comentar, refiriéndome a éste último, a uno de los nuevos ítems que podemos conseguir en este juego y que nos sirve para planear con el bueno de Link tal cual de un Deku se tratase.

Pero si hay un elemento fundamental que distancia a este nuevo Zelda del resto, ése es el mar. Infinito, majestuoso, tan lleno de vida, y en perfecto cell-shading. Realmente es una maravilla esto de navegar, por momentos llegas a disfrutar más que conduciendo, y es impagable la sensación de visualizar una isla lejana en el horizonte y tomar conciencia de que te vas acercando a ella, cada vez queda menos, llegas, dejas el barco y pones pie en tierra. Es maravilloso.

Y para conducir (valga la expresión) el barco, vas a necesitar el sustituto natural de la clásica ocarina para la ocasión: la ya mentada Batuta del viento, un fino instrumento con el que podremos -y deberemos- controlar el viento, o mejor dicho, hacer lo propio con la dirección en la que éste ha de dirigirse. Entonces, si has de navegar hacia el norte y el viento va hacia el sur, el barco no avanzará; será ése justamente el momento de hacer manejo de la dulce melodía de nuestra batuta y ordenar al aire que cambie de destino. Por supuesto, esta varita mágica, que es lo que aparenta ser, tiene mil utilidades más, las cuales iremos descubriendo durante el transcurso del juego.

Los combates son tan constantes como sencillos de salvar. Éstos, aunque potenciados gracias a un ligeramente pulido control de cara a afrontar los susodichos -con nuevos movimientos añadidos-, van a ir muy en la línea de los de OoT, entre otras por el genial invento de la mira automática, que sigue ahí, y con la que podrás fijar al enemigo al que encares para que, de esta forma, todos tus movimientos vayan proyectados directamente al adversario u objeto en donde tengas fijado el objetivo. En líneas generales, los enemigos no suelen dar demasiados problemas a la hora de eliminarlos; con el permiso de alguno que otro al que tendrás que hacer frente usando los ya mentados nuevos movimientos que, verdaderamente, son todo un acierto, pues suponen una mejora en lo que a jugabilidad se refiere. Los enemigos finales –que, como siempre, nos esperarán al término de cada mazmorra-, esta vez me temo son menos carismáticos que en capítulos anteriores. Y para no desentonar con la tónica del juego, el procedimiento a aprender para derrocarlos es más sencillo de descubrir; a veces, incluso insultantemente sencillo. Qué has hecho Nintendo, queremos a Volvagia.

Los gráficos son un apartado que, en el caso de este título, más que comentarlos con simples palabras, lo que un servidor tendría que hacer es remitiros a todos al Google (por ejemplo), indicaros que clickéis en Imágenes y busquéis el juego por el que suscribo. Y así contempléis la espectacularidad de las mismas; ¡o mejor aún!, os podría aconsejar que vayáis –con prisas a poder ser- a la tienda más cercana que tengáis a mano, lo compréis, introduzcáis el disco en vuestra coqueta GameCube y hagáis disfrutar un poco a vuestro sentido visual, porque realmente las imágenes no hacen justicia a lo que Nintendo ha creado, que no es una maravilla si nos ponemos a manejar números y tecnicidades absurdas, pues ni el número de polígonos es en ningún caso exagerado, ni las texturas son nada del otro mundo (más bien son normalitas, si nos ponemos rudos); pero amigo, esas animaciones y ese estilo, tan propio, tan 'zéldico' si me permiten, vienen a ser una bonita hecatombe para la vista.

La calidad de los gráficos se debería medir por su diseño artístico y su espíritu de originalidad creativa, no por datos técnicos, que para eso instalas un juego en tu PC y terminamos antes. El mar, el bosque, la isla de Link, esos efectos de luz, esa suavidad en la prodigiosa animación (no me cansaré de alabar la animación de este juego, no en vano se trata de una película de dibujos animados, casi), y bueno, todo. Pero no crean que se trata de dibujo animado de los pies a la cabeza, pues los escenarios están realizados en 3D puro y duro, nada de texturas manipuladas para que parezca una película de anime, eso a lo que llamamos cell-shading y que queda reservado de forma exclusiva para los personajes y los objetos. Y que termina resultando, a la postre, una combinación realmente inteligente y rompedora. Qué bello, Nintendo.

La música es un paréntesis en la grandiosidad de TWW en el sentido de que, en la opinión del que suscribe estas líneas, brilla menos que en títulos anteriores de la saga. Los temas suelen ser de muy aceptable calidad, y de hecho el primero que oirás, concretamente el de Isla Initia, es maravilloso a la par que entrañable hasta decir basta. Pero el caso es que no hay una sola pieza que llegue a destacar sobremanera, descontando a aquella y poco más. Al igual que tampoco hay un solo tema realmente épico, de esos que marcan a un juego como lo pueden ser la magnífica composición que a nuestros oídos deleitaron en Ciudad Reloj (Majora's Mask) o lo que escuchábamos mientras atravesábamos el majestuoso Hyrule Field (Ocarina of Time). Los efectos FX, por su parte, juegan un papel fundamental en este título, y suponen la guinda del pastel para que este Zelda se confirme, definitivamente, como una película de dibujos animados hecha videojuego. Son geniales. Y no, no hay voces, ni falta que hace en un Zelda. No cambies, Nintendo.

En conclusión, y ya acabo, se trata de un juego fácil de masticar y con un marcado aspecto infantil -como un Zelda debe de ser, sin ánimo de marginar a los colosos de 64 bits-, que por su estética que viene a ser un arma de doble filo, puede que eche para atrás a más de un pobre diablo; pero es un título maravilloso, por encima de todo. Y es que la magia de estos cuentos protagonizados por el mítico elfo de Nintendo radica en que, misteriosamente, hay una extraña fuerza que te obliga a seguir jugando en todo momento, el viejo refrán de "una vez lo cojas, no podrás soltarlo" puede que tenga un perfecto sinónimo en la palabra Zelda. Hay tantas cosas por hacer, tanto por ver y tan bonito, tanto por descubrir, que hasta que no salga el siguiente capítulo de la saga (esperen sentados), no podrás dejar de jugar. Qué fácil es dar las gracias: gracias, Nintendo.

¿Operación Triunfo es un producto cultural?

2005-12-05T02:19:00.000+01:00

En primera instancia y partiendo de la base de que Operación Triunfo es, en su concepto, un producto de entretenimiento audiovisual, un programa de televisión y, más concretamente, un concurso, la respuesta sería un no bastante obvio. Mas cabría adentrarse con holgura en su ya mentado concepto para analizarlo concienzudamente y replicar con un tanto más de autoridad a la cuestión.

Porque hay concursos y concursos, que van desde la dócil tarea de abrir cajas a vér cuánto (dinero, se entiende) toca, hasta observaciones masivas de jaurías de personajes de distinta índole conviviendo en una pseudo-casa de lujo; pero ojo, que OT sustenta sus bases en la música: no en vano, en el trasfondo, se pretende que los -en un principio- desconocidos participantes lleguen a ser estrellas de la industria musical y si hablamos de música, estamos hablando de cultura. Y entonces, esto puede llevarnos (o no) al engaño.

Sigamos desentrañando el entuerto, pues. ¿Es OT, por el mero hecho de contener música en el producto que se nos ofrece, un ídem de carácter cultural? Se podría llegar a pensar que, por ese simple hecho, sí que lo es. Pero el que en sus ratos libres suela tener tendencia a oír la radio, bien sabrá que los programas contenientes suelen amenizar sus espacios temporales con constantes pinceladas de música; que si un nuevo tema de tal artista, que si un pequeño extracto de una mítica reliquia, y así. Y no por ello nos están ofreciendo cultura musical. Sencillamente aromatizan sus programas con música, que siempre es bienvenida por los oyentes o en su defecto, por sus correspondientes oídos.

Operación Triunfo, como programa de televisión, da comienzo mostrando un amplio escenario, un público, y un rostro que lo va a representar: el del presentador (el carismático Jesús Vázquez en su última edición). El marco luego se completa con la verdadera salsa del cotarro: los ya conocidos popularmente como “triunfitos”, que aspiran a llegar a ser cantantes profesionales tras pasar un nimio pero intenso periodo temporal adiestrándose a base de las enseñanzas de sus variopintos profesores (digo variopintos porque de Antonio Canales a Ángel Llàcer hay un trecho).

De entre algunos de ellos, los concursantes digo, siempre hay contados casos de talento innegable, sirva como ejemplo el incombustible David Bisbal (el triunfador por antonomasia), Miguel Nández, Manuel Carrasco o la reciente Soraya. Ésta última constituye, a todas luces, un caso extremo de conversión a cantante: de azafata de vuelo absolutamente inexperta -según afirma ella misma, jamás había cogido un micrófono- a cantante de masas en dos días.

Lo que habría que plantearse es: ¿durante este proceso que ha seguido la chica, todos asiduos al programa han adquirido cultura? ¿Acaso han aprendido a manejarse con algún instrumento? ¿Se saben ahora, de pé a pá, a todos y cada uno de los músicos que han sobresalido en el mundo de la música desde sus inicios y sus piezas más importantes? ¿Se tiene constancia, tras OT 4, de los hechos más importantes que han marcado la tendencias de la música a lo largo de la historia y hasta nuestros días? ¿Se ha adquirido, en definitiva, nuevos conocimientos musicales?

Indudablemente, no. A lo sumo, nos hemos limitado a contemplar cómo lo adquirían ellos, los triunfitos, tal vez. Cómo convivían, cómo se relacionaban entre ellos, cómo iban pasando los meses y se iban destacando los auténticos talentos, cómo Idaira se entrometía entre ellos según el juicio del jurado... hemos disfrutado -el que lo siguiera, claro- a fin de cuentas, de un programa de televisión como cualquier otro, en el que la música constituía estrictamente una excusa para ofrecernos un ‘reality-show’ como cualquier otro de estos modernos de los que se abusa años ha.

Y, quién sabe, tal vez algún tipo con suerte haya descubierto canciones impopulares o pasadas de moda y de gran calidad, temas que siendo cualitativamente superiores a los que suenan hoy día se desconocen por completo; amén de destapar, a su vez, a cantantes de antaño que, algunos de ellos, puede que estén a años luz de los actuales (y algunos quedan aún más lejos, créanme). Pero eso es ocio, no cultura. Lo que, en definitiva, vendría a ser OT: un concurso de televisión. Ergo, ocio puro y duro. Y, a tenor de las cifras de audiencia que ha cosechado, un negocio redondo para sus productores. Todo sea dicho.